REVISTA EGOISMO. Presentaci'on

PRESENTACION DE LA REVISTA EGOISMO
A cargo de Juan L'opez, Walter Toscano y Armando Alzamora.

Casa de la Literatura.

Viernes 21 de enero de 2011.

6 p.m.

- Prohibido faltar-

INFORME FOTOGRAFICO DEL EVENTO

La Presentación de la revista EGO/ísmo Nro. 2 estuvo a cargo de Armando Alzamora, Walter Toscano y Juan López (de izquierda a derecha).

DOS AÑOS NO SON NADA

Creo que van a ser dos años sin pintar algún cuadro. Sí, apenas puedo calcular los años pasados. Todo sucedió paulatinamente, sin notarlo, como si de pronto me encontrase por unas calles desconocidas y desoladas y me acostumbrara a ellas, a su silencio, a su muerte.

Si alguna vez fui bueno con los números, fue época ya expirada, esa época ya murió como se mueren los amores imposibles; las “jermitas” ahora casadas, adiposas y tristonas no me interesan más, sólo queda la nostalgia para seguir.

Ahora que llegó el mundo del chat, del msn, de los blogs, de los romances secretos, he vuelto a lo mismo. Podría estar “jateando” en este momento y mandar todo a la mierda. Pero mi mundo es la despersonalización o la multipersonalización. Fernando Pessoa estaría feliz “en su salsa”, si viviera…

Me he convertido en un galán internacional a lo Christian Meir, pero sin fotografía y sin perfil reales. ¡Ja!, hembritas de México, de la tierra de Sandino, alguna de Argentina están en mi lista. También una de Canadá que hablaba Panjabi, una de Serbia, de Italia, entre otras más fugaces me mantuvieron con vida. Y como siempre, uno vuelve a brotar sus ramas, sus tentáculos de pasión.

Las mañanas me las paso revisando el diccionario de inglés británico, acabo de terminar el primer ciclo de avanzado en un centro de idiomas ubicado en pleno centro de Trujillo. Y aunque es un idioma que no me gusta hablarlo, es un “milagro” que hasta ahora siga en pie. Soy el más “tardón” de la clase, el que menos participa, pero soy bueno –no excelente, ojo- para los exámenes escritos.
Hace unos días, una compañera nueva se asombró al comprobar que yo había obtenido 89 puntos, segundo de la clase, detrás de ella, claro. Esta pendeja había creído que me habían jalado y me miraba con cierta lástima mal disimulada antes de ver mi nota.

Pero… bueno, si continúo así tal vez se deba a que siempre fui buen aprendiz de este idioma en mi ex-Colegio, incluso pude haber participado en un concurso interescolar en Trujillo; pero la “Miss” no me tenía en sus planes, y al ver que su alumno engreído no ostentaba suficiente calificación para desplazarme, optó por olvidarse del evento académico e ignorarme.

Nunca me llevé bien con los “profes”, o mejor dicho nunca me cayeron bien o mucho mejor dicho –valga la redundancia- a ellos nunca les caí bien. Pero he sido disciplinado hasta mi época de estudiante del cuarto año en Bellas Artes. En el quinto, un profe, de quien es mejor olvidar su nombre, me conminó al olvido. Hay razones de peso para explicarlo. Prefiero dejar las cosas así. No me quejo.

Más tarde iré a meter algo a mi estómago para tranquilizar el hambre, para no flotar como en mis sueños, perseguido y devorado por animales jurásicos sin ojos, ya acostumbrado a ello, a mi silencio, a mi muerte.

Walter Toscano
2007



*Basado en la historia de mi amigo Henry Velarde Zumarán.

PRESENTACIÓN DE PIEL DE KAMALEÓN (VIERNES 17 SET. 2010, BAR ZELA, LIMA)

En su segundo número, aparecido en junio de 2010, esta revista que será presentada el viernes 17 de septiembre en el Bar Zela, en Lima. Podemos encontrar diversas secciones como: poesía, cuento, crónica, traducción, reseñas y arte gráfico.

Participan en este número : Karina Valcárcel, Erick Sarmiento, Rubén Aguilar, Juan Pablo Mejía, Walter Toscano, Jonathan Alvarado y Walter Vásquez (poesía). Richard Chávez, Óscar del Prado y Figueroa, Abundio Henares, Gerson Ramírez, Ricardo Calderón Inca, Juan López, Elio Osejo (cuentos). Richard Chávez (crónica). Óscar Limache, Armando Alzamora y Tania Parra (traducciones de poesía brasileña: Mario Quintana, Manuel Bandeira y Vinicius de Moraes).

Armando Alzamora toma un apunte sobre la publicación del poemario “Alucinado”, de Luis Boceli. Wilson Muguerza hace un recuento de la movida rockera subterránea en Trujillo. Guaico presenta un dibujo de humor gráfico y, en la contraportada de la revista, una caricatura de José Saramago. David Galliquio y su inseparable y perruno personaje Lito, nos trae en “Bukowski, te busco” una historieta donde el escritor beat, como un ángel protector, anima a Lito a enfrentar su miedo escénico el día del recital de sus poemas ante un público exigente.
En la revista también aparecen los datos o perfiles de los colaboradores.


BAR ZELA / Centro de Lima / 8 PM. / Entrada Libre.

IVÁN FERRINI, EL “DORGUS”, POETA CAÑETANO

IVÁN FERRINI, EL "DORGUS"

PORTADA DEL POEMARIO

Por: Walter Toscano

Hay tipos que caen bien en el transcurso de una charla, y otros, a varios metros de distancia caen pesados, y con ellos es insufrible un cambio de palabras. Pero el “Dorgus”, Iván Ferrini, poeta cañetano, a pesar de su bien robustecida figura, destila simpatía por los cuatro costados de su redondez. Y no es solamente un poeta melancólico, desilusionado por amores furtivos, esquivos o nunca hallados, sino un sincero caminante con una botella pegada al cuerpo, recorriendo las calles inciertas bajo arrecifes de una Atlántida moderna.

El Segundo Festival En los extramuros del mundo - 2010, en Cañete, sirvió no sólo para conocer poetas y escritores sumergidos en sus labores literarias y de difusión de la cultura, fue ideal también para fortalecer amistades que, desde el Primer Festival del año 2009, venimos enlazando. El “Dorgus” es un poeta que conocimos el año pasado, y que su apariencia corporal lo dota de suficiente material temático para ser todo un personaje, como así sucedió en la novela Rapsodia vagabunda, del narrador y poeta Juan Carlos Guerrero, amigo inseparable de Iván, y cómplice de interminables juergas.

Juan Carlos tuvo la amabilidad de obsequiarme este año, durante el Festival, un ejemplar del poemario de Iván Ferrini Poemas de amor: entre arrecifes de una Atlántida moderna, bajo el sello Ediciones Espartako, y de la cual se desprenden estos poemas que a continuación, para lectura y conocimiento de este buen poeta, muestro para el aprecio merecido de su buena lírica.

Destino incierto

El amor no está ausente en mi vida
está presente como la sombra
que alumbra mi destino
que grita a los cuatro vientos que soy malo
que debí morir al nacer
bueno, en fin, hay una sombra
que atormenta mi destino
lo cual es incierto y falso
a veces me pregunto
si soy culpable de venir al mundo
y ser tratado como hasta ahora
nunca pude decir que fui feliz al lado de los míos
pues siempre estuve al margen
de todo tipo de elogios
a veces quisiera no haber nacido
ya que era feliz en aquel: Mi pequeño mundo compacto
antes de ver la luz del Sol.

Alma pura y casta

Soy un perdedor por excelencia
rara vez concreto una meta
siempre estoy al margen
de todo tipo de elogios
no puedo definir la palabra amor
ya que en mis labios suena
como coro de ángeles
es decir, se oye como los mil demonios.
Carajo, no lo puedo creer pero es cierto
es una vaina ser hermoso de corazón
y tener el alma pura y casta
como una hembra criada a la antigua
que no atraca bajarse el forro
(hasta después del matrimonio)
para así, poder fornicarla como si se acabara el mundo.
El colmo de la mala suerte es ser misio
sensible, soñador y poeta
ya que vives eternamente enamorado de la vida
y ésta que es una perra
pues te trata como una basura
y adonde vas nunca encuentras felicidad.
Enamorarse es de tontos: dicen algunos
pero yo creo que es de valientes
templarse de una cojuda que no te hace caso
que nunca te va a ver como un hombre
bueno, si ella te detesta
es un paso que has avanzado
al menos se da cuenta de que existes
y por ella, la botella.
Cuántas veces en el baño o en tu cuarto
te has masturbado, pensando
en la flaca que te gusta,
alucinando llegar a su alcoba
paa besar su cuerpo con ternura infinita,
insaciablemante hasta los huesos,
claro, como un buen samaritano del sexo.

FESTIVAL CULTURAL EN LOS EXTRAMUROS DEL MUNDO 2010 - CAÑETE, PERÚ

ENRIQUE VERÁSTEGUI

WALTER TOSCANO

ARMANDO ALZAMORA

LUIS BOCELI


JUAN CARLOS GUERRERO

FESTIVAL CULTURAL EN LOS EXTRAMUROS DEL MUNDO 2010
25, 26 y 27 de junio
PROGRAMA OFICIAL

VIERNES 25 DE JUNIO
3:00 p.m.- Ponencia: animación a la lectura (Padres – hijos) en los principales colegios de San Vicente.
A cargo de: Diego Lazarte (representante de la Asociación Educativa Saco Oliveros).

PLAZA DE ARMAS DE SAN VICENTE
Editoriales: ARTEIDEA, ORNITORRINCO Y LIBROS VIEJOS: OTRAS VOCES.
6:30pm.- Palabras de bienvenida a cargo del Alcalde Provincial.

7:00 p.m.- Presentación de la antología HORA ZERO: LOS BROCHES MAYORES DEL SONIDO.
A cargo: Jorge Pimentel, Enrique Veràstegui, Paul Guillen, Ángel Garrido, entre otros.

7:30 p.m. – Ponencia: “Los pasos de Enrique Veràstegui en Hora zero”.
A cargo: Esteban Loo Lynch (miembro de la directiva de la ANEA).

8:00 p.m.- Participación musical: kL.

8:30 p.m.- Documental: FIESTA DE LA LECTURA.
Lectura del MANIFIESTO EGOÍSTA.

9:00 p.m.- Presentación de la Revista Piel de Kamaleòn. (POSTERGADO PARA EL DÍA SÁBADO 26 DE JUNIO)
Presenta: Walter Toscano.

9:30 p.m.- Lectura de poesía
Participa: Jorge Luis Roncal, Diego Lazarte, Jorge Pimentel, Alessandra Tenorio, John López.

SABADO 26 DE JUNIO
3:00 p.m.- Exposición Visual de ARTE.
Participa: Walter Toscano / Cesar Chambergo / John la Madrid / Aldo Ramírez y Luis Ormeño.

5:30 p.m.- Palabra de los artistas plásticos.

6:00 p.m.- Presentación del libro de poesía: ALUCINADO.
Autor: Luis Boceli.
Comenta: Jonathan Timanà.

6:30 p.m.- Cuenta cuentos: ERASEUNINSTANTE.
Participa: Florentino Díaz y acompañantes.

7:20 p.m.- Presentación de las Plaquetas Poéticas y de Relatos.
A cargo de: César Chambergo / Juan Carlos Guerrero.

8:00 p.m.- Presentación musical: Violinista Boceli.

8:30 p.m.- Ponencia: En Los Extramuros del Mundo de Enrique Veràstegui, imagen social y magia poética.
A cargo de: Jorge Luis Roncal (Presidente del Gremio de Escritores del Perú).

9:00 p.m.- Lectura de poesía:
Participa: Luis Boceli, Walter Toscano, Ricardo Ayllòn, Juan Carlos Guerrero, Iván Ferrini, Alessandra Tenorio, Jorge Luis Roncal, Armando Alzamora.

DOMINGO 06 DE JUNIO
PLAZA DE ARMAS DE SAN VICENTE

9:30 a.m.- Izamiento de Bandera.
Participa Autoridades locales y artistas invitados.

10:30 a.m.- Exposición Visual de Arte.
Participa: Walter Toscano / Cesar Chambergo / John la Madrid / Aldo Ramírez y Luis Ormeño.

EL FRAUDE DEL ARTE MODERNO*

*Por: Walter Toscano

Marla y una de sus obras, en el afiche promocional de "My kid could paint that"

Obra de Jackson Pollock

Marla es una niña que descubre el velo cínico del arte moderno, con la venta de sus cuadros a precios exorbitantes. En el documental “My kid could paint that”, simplemente el manto que cubre el show business de la pintura abstracta se craquela y cae ante nuestros incautos ojos. Y nos preguntamos, ¿qué hace genial a un artista? ¿Es su gran capacidad al resolver en arte su original manera de ver, de sentir? ¿Qué hace genial a un artista? ¿Por qué una pintura cuesta más que otra con estilo similar? ¿Por qué tan fácilmente se confunde genialidad con seudogenialidad? Realmente hay más sobras del arte moderno que obras artísticas, pues el arte se ha despersonalizado.

El arte no debe dejarse llevar solamente por el impulso. Hace varias décadas atrás, un chimpancé ya nos había demostrado que cualquiera que se propusiera podía pintar a la manera de los grandes maestros de la pintura abstracta. ¿Dónde queda, entonces, el conocimiento teórico del color y la composición? ¿Acaso el arte abstracto es producto del azar y no del conocimiento cabal de la teoría del arte visual en su más diáfana magnitud?

La producción pictórica de Jackson Pollock es otra gran mentira. Sus obras resultaron de la casualidad. ¿Reside su “genialidad” en su técnica, en el action painting igual como los niños pintarrajean papeles o paredes? No es que todo el arte actual o de las últimas décadas sea fraude, pero sí la mayor parte de las obras artísticas es basura del impulso. Y en esto los críticos y actualmente los curadores han tenido mucho que ver para que la pintura haya devenido en mierda, mierda pura.

Hace algunas semanas, un grupo de críticos, curadores y gente vinculada mercantilmente al arte en Perú o con intereses personales o grupales, discutieron –entre otros temas- acerca de qué era arte y qué no. Uno de ellos calificó al degradante video Kouri-Montesinos como una muy probable obra de arte moderno. ¿Obra de arte moderno? Así es, leyó muy bien: obra de arte moderno. Entonces vale la pena preguntarnos, ¿quién es el artista? ¿Kouri? ¿Montesinos? ¿Quien puso la cámara a filmar? Acaso, ¿la cámara fílmadora? ¿O es un trabajo colectivo?
Lógicamente, muchos nos dejamos llevar por lo que queremos ver. Yo rayo a lapicero 32 líneas de manera improvisada –como lo haría un niño de 6 años-, y el resultado bien podría ser de agrado para el ojo de un crítico o curador actual.

Hasta la estupidez. Sí, hasta este punto ha llegado el alcance de la vista, hasta las estúpidas sensaciones provocada por una mente cínicamente entrenada por el inconsciente, perfilada o manchada con incontables desechos verbales, porque el crítico o curador traga y vomita verborrea protegida por el halo sagrado que les ha otorgado la modernidad. Para darse cuenta de ello, apenas nos bastaría con desgajar un diario, revista o catálogo de arte contemporáneo para leer sus burbujeantes teorías en defensa de sus propios intereses: seguir estafando al público que se podría llamar “cultivisual” o “cultiartístico”. Escoja Ud. el mejor término. Y todo ello porque han llegado al tope de sus miradas miopes. ¿Qué podemos esperar de todo esto, de todo este cinismo en que se ha convertido el arte moderno? Sólo pasar a otra ventana pictórica, a otra que tengamos que mirar sin la desconfianza originada por los críticos o curadores de fétidos discursos oficiales, o el círculo vicioso se habrá iniciado.

Casa Grande. Junio, 13, 2010. 5:45 p.m.

FECHA 24: POESIA DE MIERCOLES

De izquierda a dereccha: Walter Toscano, Víctor Gómez, Johnny Ruiz Ballena y atento presentador César Olivares Acate.

Toscano en plena performance: "I-reflexión"

“…
Con lentes oscuros, afilando sus colmillos para lanzarse sobre el respetable, el poeta de la oscuridad y la escatofagia, Wálter Toscano escupió su non sancta poiesis: Llueve Poesía/ pero mi paraguas/ se incendia. Risas contenidas. Y caminando tranquilamente entre las butacas del Chaska, continuó con un homenaje al emblemático poeta norteamericano Allen Ginsberg: Estoy cansado de ti/ de tu sonrisa a la izquierda/ de tu furiosa mano/ acariciando una cabeza de locura/ allá en la estridencia de la palabra A M O R/ (palabra más peligrosa que la guerra nuclear)/ Estoy cansado de ti/ que prefiero cerrar los ojos ahora/ equilibrando mis vocales/ pateando las consonantes/ bajo la luna llena/ en las calles vacías/ donde Ginsberg/ viejo andrajoso/ me invita un garabato en secreto/ un aullido a mediatinta/ a mediocuello/ y cansado de tanta cordura celestial/ de tanta altura divina/ camina a mi costado. Antes de terminar ya lo aplaudían algunos: Rómpete los huesos/ quiébrate las alas/ anciano de luz crepuscular/ piensa que nosotros -los sin alas-/ también nos cansamos de la vida/ piensa que también nos cansamos de la muerte// ¡¡¡Salud!!!/ bebe conmigo este alucinógeno de letras// Ya estoy cansado de ti/ de oírte/ de tu barba profética/ de tu aullido a media luz/ ya estoy cansado de mí/ de verme hablando solo (el poeta se iba adentrando lentamente en la oscuridad) caminando contigo/ ...sin mí. Toscano desapareció en el oscuro callejón del Chaska…”*

*Fragmento de la crónica escrita por David Novoa para el blog de Poesía de Miércoles.
Leer más en:
http://poesiademiercoles.blogspot.com/

POESÍA DE MIÉRCOLES - FECHA 24ª

FECHA 24

Contra todo pronóstico, Poesía de Miércoles llega a su 24ª fecha.

El Miércoles 12 de mayo de 2010, en el Bar Chaska (Jr. San Martín 543, Trujilo-Perú), a las 7:30p.m., estarán presentándose los poetas:

Víctor Andrés Gómez (Chiclayo)

Walter Toscano (Casa Grande)

Jhony Ruiz Ballena (Trujillo)

Prohibido faltar bajo pena de golpes de pecho hasta que Perú tenga un gobernante honorable.

Atte.: Los organizadores

CARICATURAS DE ERICK SARMIENTO

JULIO CORTÁZAR

ROBERTO BOLAÑO

Erick Sarmiento, poeta y ahora también caricaturista procedente de Cañete-Perú, envió estas caricaturas de los escritores Julio Cortázar y Roberto Bolaño.

Disfrútenlas, señores.

E-mail de Erick Sarmiento (sólo para contratos profesionales; no insista si desea algún servicio especial):

shalim62@hotmail.com

LUIS BOCELI, UN ALUCINADO EN LA CIUDAD DE LAS PALABRAS

LUIS BOCELI. ATRÁS EL SEÑOR VALLEJO

WALTER TOSCANO PRESENTANDO EL LIBRO "ALUCINADO", DE LUIS BOCELI.
DE IZQUIERDA A DERECHA: WALTER TOSCANO, LUIS BOCELI Y CÉSAR OLIVARES.

LUIS BOCELI EN PLENA PERFORMANCE POÉTICA CON SU LIBRO "ALUCINADO" ENTRE MANOS.

“Alucinado” (Lustra editores, 2009), segundo poemario de Luis Boceli (Chiclayo, 1981), compuesto por 13 poemas a manera de divertimento gramatical con pequeñas dosis de filosofía, nos muestra a su autor –eterno bohemio de calles oscuras y lunas claras- como un alucinado de la memoria pectoral. Es decir, Boceli no sólo es un poeta de libros o revistas, es de la vida cotidiana, un bebedor y catador impulsivo de imágenes contemporáneas en la ciudad de la semántica que se renueva día a día; pues pertenece a esa estirpe en vías de extinción que asume a la poesía como parte y todo de su propia vestimenta y su propio corpus literario. Y -como él mismo manifiesta- es un alucinado porque intenta una poesía NADABLE, donde la sintaxis de su praxis ideal se dirige hacia lo lúdico, a los malabares con la palabra, a la manera de un Carlos Oquendo de Amat de nuestros días.

Se conoce que la poesía es lo más parecido a la música, y con toda razón Boceli, músico amateur-amatour -como así se denomina-, nada en el sonido de la poesía, en sus notas acuosas, en las gotas verbales que deja un corazón maltrecho por vivir a bordo de su sangre motorizada. Y lo que resulta, luego de esa colisión o naufragio, es la renovación de la piel, la mímesis cardiaca de una nueva corriente sanguínea sin control de sanidad, pero con nuevas citas, nuevos poemas y la vuelta inevitable al agujero negro de la totalidad o la nada.

Coincido en parte con Víctor Ruiz Velazco –su editor- al afirmar que Boceli es un autor futurista (movimiento artístico formulado por Marinetti en 1909 en plena revolución industrial), o por lo menos lo es en “Alucinado”, pero es un futurista en contraposición con sus representantes iniciales, es decir: un poeta del movimiento, de la velocidad de las máquinas es cierto; sin embargo con un humor que se filtra en los intersticios de los motores metafóricos para desestabilizar al tedio, a las fechas repetidas, al calco de los días, a la contemporaneidad de los latidos deformes, y tomar de todo aquello que le otorgue la materia prima para sus creaciones poéticas.

Además, Boceli se vale del coloquialismo como un recurso de exploración vanguardista para su arte poética, lo que podría generar cierta confusión y creerse que es un libro de narrativa. ¡Craso error!, pues “Alucinado” es un poemario -quizás inclasificable formalmente, estilísticamente a cabalidad-, pero que transita, sin duda, en la órbita de la poesía.

En “Alucinado”, su libro, nos devela al poeta y lo muestra como a un hijo del ciclo natural de la vida:

“...
...todo poeta es marcado por una desilusión
de amor, una muerte, una tragedia, una apuesta,
un siniestro, una jugarreta...
...”

También le muestra el imperfecto espejo del que está hecho:

“...
...Ud. no sufre,
¡Ud. busca sufrir!, porque el sufrir es el alimento de la
creación que se mantiene vigente en el tiempo.
...”

Boceli protesta en contra de la aparente condición de ser poeta, como si para obtener ese ‘título honorífico’ tuviera que valerse de artificios verbales:

“...
¿Por qué no nos tratan como personas comunes
y corrientes
Acaso electrocutamos con nuestras palabras los párpados del tiempo?
...”

Y descorre las cortinas del cuarto del poeta, y nos lo muestra en pleno juego con la palabra, con sus juguetes alquímicos:

“...
Los poetas son eternamente tornadizos
sólo fieles a las metáforas catalizadoras:
cosas, objetos, esferas, planetas, vientos.
...”

En “Nin”, Boceli hace una dura confesión de sus latidos actuales:

“...
Mi primer libro fue una terrible metida de pata,
una descuajeringada, no me calatié del todo.
¡Ahora sí; me destejo,
me silencio,
me interiorizo, vanguardista a pulso
...”

“Alucinado” es un libro que va de la mano con la modernidad, sus vehículos motorizados, su decadencia, su entrampamiento de emociones, sus vericuetos patológicos, su simbiosis cotidiana, su ambigua realidad, donde la idea de lo absoluto también se torna en un infinito espacio vacío.

Walter Toscano
Casa Grande, 13 de abril de 2010
7:20pm

LUIS BOCELI EN POESÍA DE MIÉRCOLES EN EL CHASKA DE TRUJILLO

BOCELI, EL ALUCINADO

Luis Boceli (Chiclayo, 1981), poeta radicado en Lima. Estudió en la Escuela de Música López Mindreau. Es violinista amateur-amatour. Administrador de empresas en IPAE en la especialidad de Marketing. Actualmente estudia la carrera de Literatura en la PUPC.

Ha publicado "Pizzicato labio" (Hipocampo editores, 2006).

Este miércoles 14 de abril llega a Trujillo para presentar su segundo libro de poemas "Alucinado" (Lustra editores, 2009) en el bar-cultural Chaska, en una fecha más de Poesía de Miércoles.

Todos están invitados.

Atte.:
Walter Toscano
(presentador del libro)

LUGAR: Chaska (San Martín 543, Trujillo-Perú)

DÍA: 14 de abril de 2010.
HORA: Desde las 8pm.

LA MEMORIA ANCESTRAL EN LA PINTURA DE YALDO

Óleos presentados en la Muestra Individual de Yaldo Leiva Ávalos en la Casa de la Emancipación de Trujillo.

En esta muestra conformada por 9 pinturas, Yaldo ha regresado a sus orígenes, a su vientre geográfico, a sus visiones telúricas, a la Pachamama, al Apu, a la raíz ancestral de los colores del Perú.

Este artista, nacido en Quiruvilca y criado en Julcán, lugares de la sierra de La Libertad, ha producido una obra sincera, y para realizar estas pinturas ha recurrido a sus vivencias en su tierra, a su infancia, a su contacto con la cosmogonía andina. No hay disfuerzo alguno ni ornamentaciones para la mirada vacía, ya que hay un trasfondo de profundas manifestaciones culturales que ha sobrevivido a lo largo del tiempo gracias a memorias ancestrales traídas por la mano del arte.

Atrás quedaron sus experimentaciones con la forma y el color en sus iniciales surrealismos y una breve mirada al abstraccionismo; ahora, Yaldo deja de lado su onírica mirada para sumergirse en lo más profundo de nuestros orígenes históricos, e incluso llega más allá de lo que antaño se propuso como meta el indigenismo, pues Yaldo se adentra en la cultura que nos hizo surgir como nación, como poderoso imperio para ser más precisos.

El cóndor se cubre con el manto geométrico y los colores del arco iris, los incas brindan con el inti bebidas alucinógenas en base a brebajes preparados desde tiempos inmemoriales.
La selva aún virgen guarda animales salvajes, cazadores indígenas con tocados de plumas conviven con pumas, tucanes, camaleones multicolores. El sol agradecido por los ritos en su nombre mantiene una gran comunión con los andes. Hay armonía entre los habitantes de los mares y el cielo. Porque el hombre proviene de la tierra y va hacia ella en su viaje final, el espacio celeste atestigua en sus alas el paso del hombre en el mundo, en la vida, en la huella dejada en la tierra a la vista del sol.

Yaldo no olvida plasmar -a su modo- a los seres de nuestra historia junto a la fauna peruana, entonces se asoman serpientes, aves, pumas y perros calatos, que representan a nuestra riqueza animal.
El chasqui rompe el viento acompañado por aves. Y el cielo es libre para quebrar barreras, y así llegar hacia el destino llevando las buenas nuevas o el anuncio de lo incierto.

Yaldo también interpreta las ceremonias celebradas por los incas junto a sus súbditos, nos recuerda que la alegría no estaba ausente en las fiestas del inca, pues en la sierra aún se sigue preservando el espíritu ancestral a pesar de los años, de los siglos pasados hoy vueltos a la memoria de la sincera mano y el ojo testigo de Yaldo.

Casa Grande, marzo 16 de 2010
Walter Toscano

Artista plástico, caricaturista y poeta
Director de Piel de Camaleón Editores

MECE AL RECIÉN NACIDO - PERFORMANCE EN EMATOMA

Alrededor los rostros petrificados de las personas, que se dieron cita al festival Ematoma II, miraban a 3 locos de remate, 3 pieles de camaleón a punto de vomitar la cordura. El primer disidente, Eder Velásquez tuvo que abandonar el barco, y se refugió en su propia oscuridad. Rubén Aguilar apareció en escena mostrando un letrero que decía: "Prohibida la cordura". Atrás, Miguelón preparaba el aperitivo musical. Luego, Garo vestido de obstetra y Walter Toscano cubierto con una capa amarilla y en completa ropa negra, avanzó unos pasos protegido por una máscara hecha de papel higiénico. La poesía había parido a su bebe no bien recibido que 9 meses antes en cortejo sexual con el alfabeto provocó la ruptura de la lucidez.

Entonces lo inevitable se manifestó en forma de hijo de la poesía, y como hijo no deseado gritó, gritó hasta defecar sus verdades, su llanto sobre nuestras tiernas cabezas.

La música de Miguelón González dejó de rastrear el llanto del bebe. El público intentó limpiarse de los versos paridos por la poesía y fueron cagados por su hijo. Y poco pudieron hacer, simplemente se vieron revestidos de hedor y cerraron los ojos, la boca y el silencio se apoderó del ambiente. Los pieles de camaleón se retiraron a sus aposentos y se cubrieron de lejanía, de oscuridad, de ausencia.

Fotos, por cortesía de los organizadores de Ematoma II.

PIEL DE CAMALEÓN EN PERFORMANCE "MECE AL RECIÉN NACIDO" - EMATOMA II

EMATOMA II AL AIRE LIBRE

Presenta la PERFORMANCE:

"MECE AL RECIÉN NACIDO"

X PIEL DE CAMALEÓN

PARTICIPAN:

+WALTER TOSCANO

+JONAHAN ALVARADO "GARO"

+EDER VELÁSQUEZ

+RUBÉN AGUILAR

ADEMÁS, EN EMATOMA II HABRÁ LECTURA POÉTICA, MÚSICA Y OTRAS HIERBAS:

DAVID NOVOA, HERNÁN HERNÁNDEZ, PATRICIO CÓRDOVA, RICARDO CALDERÓN INCA, CAROLINA CAMPOS, J. HURTADO, CÉSAR OLIVARES, LA PEÑA FREAK.

MÚSICA: CARLOS AGUILAR, GJ, MISTER PUCHO, CALLE KONHOJA Y PERÚ SALVAJE.

VIERNES 26 DE FEBRERO

DESDE LAS 6:30PM

PLAZUELA EL RECREO-TRUJILLO

PRESENTACIÓN DEL DOSSIER DE POESÍA "CUERVO ILUMINADO"

PÁJAROS EN LOS CABLES EDITORES

MOVIMIENTO LITERARIO “DI-VERSOS”

VIERNES 19 DE FEBRERO DE 2010
HORA: 4:30 PM
Presentan:

LECTURA POÉTICA
NOVÍSIMA POESÍA PERUANA

Y PRESENTACIÓN DEL DOSSIER DE POESÍA
“CUERVO ILUMINADO”

Pájaros en los Cables Editores y Movimiento Literario Di-Versos se complacen en invitar al recital de poesía nacional y a la presentación de la revista Cuervo iluminado, este viernes 19, hora a las 4:30 p.m. (hora exacta) en la Casa de la Literatura. Este dossier poético es un fulgor en la sombra, un cuaderno abierto para todos, un camino señalado. Nuestra revista recoge un poema de cada autor de distintas partes del Perú, iniciando así esta aventura itinerante que consistirá en llevar nuevas voces hacia los distintos pueblos del territorio nacional. Asimismo, para este evento, algunos de los poetas que aparecen en este volumen vendrán desde provincia y junto a los poetas de Lima iniciarán la ronda de lecturas.
Están todos invitados.
Ingreso libre.

Poetas incluidos en esta edición:
Rocío Santillana (Lima)
Paolo Astorga Requena (Lima)
Jorge Alberto Flores (Junín)
Cromwell Castillo Cabrejos (Lambayeque)
Raúl Heraud Alcázar (Lima)
Julio Armando Paredes ((Tarapoto)
Favio Álvarez Ojeda (Lima)
Gloria Dávila (Huánuco)
Karina Moscoso (Lima)
José Jiménez Cruz (Cajamarca)
Anahí Vásquez de Velasco (Lima)
Percy Lúber Ipanaqué (Pucallpa)
César Pineda Quilca (Lima)
Walter Toscano (Chimbote)
Charly Martínez Toledo (Lima)
Milagros Vara (Canta)
Joe Montesinos Illesca (Lima)
Galileo Acerbo (Huacho)
Giancarlo Huapaya (Lima)
David Orlando del Águila (Tarapoto)
Eduardo Borjas (Lima)
Julio Benavides (Lima)
Graciela R. Santos (Huancayo)
Elizabeth Ttito Curasi (Lima)
Wilver Moreno Tineo (Ayacucho)Roberto Salazar (Lima)

LAS LÁGRIMAS COMO VERSOS DE *RICARDO MUSSE CARRASCO

-------------------------------------------------------------Por Walter Toscano
--------------------------------------------------------------------smorto_subte@hotmail.com


Ricardo Musse Carrasco, poeta limeño-sullanero, tiene un poemario inédito intitulado brevemente Lágrimas, y hace algunas semanas nos envió, vía e-mail, su trabajo poético.
Es un libro aún cómplice de las sombras, pero que deseamos sea mostrado en un futuro cercano.

En el poemario caen lágrimas como versos. Y está seccionado en 10 partes, con números romanos, son 10 poemas cargados de soledades a pesar de fugaces compañías, 10 poemas conscientes de la brevedad de la existencia y -por eso mismo- contundentes.

La desolación permanece encendida en los versos de Ricardo Musse, se apodera de su arte poética, porque la verdad no se disfraza, se adentra –sin pedir permiso- en los poros de la vida.

Ricardo Musse es un poeta que, debido al dolor, maldice su propia existencia; pero a la vez reconoce que es producido por un Dios ciego ante los males humanos:

“Pareciera que las lágrimas derramadas cayeron,
infructuosamente, en el seco corazón de Dios.”
(IV)


Y agrega, aceptando su naturaleza:

“...
y porque simplemente así venimos al mundo:
Húmedos/líquidos/acuosos/ con el agua primordial
dentro de nuestra plañidera naturaleza…”
(VI)

La sinceridad es letal para los mortales, y aún más para los poetas. Clara muestra de ello son sus versos:

“...
inundada su alma por las aguas desbordadas de la tribulación:
Aarón llorando–desconsoladamente- dentro de mi muerto corazón.”
(VIII)

Musse rememora nombres bíblicos como Aarón, Abraham, Dios; y los sumerge en su mundo poético, los dota de humanidad que la Biblia les quita:

“...
Abraham, colgándose de sus nubes ilusorias,
les hace escurrir sus últimas humedades,
y el Aarón contempla entonces cómo la lluvia,
disipándose, arrastra nuestros vivificantes latidos
/hacia esa remota claridad…”
(IX)

También nos habla del padre, seco de corazón, seco de lágrimas; pero que de viejo se redime, y el amor cae en lágrimas:

X.


Mi papá ha derramado lágrimas ahora viejo,
antes tenía un desierto en el corazón:
Tan extenso y desolado que todos cabíamos
/en él:
Con nuestras ilimitadas soledades,
con nuestros inmensos silencios,
con nuestros infinitos sequedales;
empero, el Viejo con sus lágrimas ahora todo
/lo vivifica:
Nuestras palabras redivivas,
nuestros espíritus restaurados,
nuestras consoladoras poesías.

*Ricardo Musse Carrasco fue miembro de la estirpe generacional “Ángeles del abismo” y del grupo literario piurano “Magenta”. Ha obtenido diversos premios poéticos en Perú, y su trabajo Epístola concebida decrépitamente sin ti fue seleccionado en el “IV Premio Internacional de Poesía Amorosa 2007” en España.

RABIA POÉTICA Y PERFORMANCE DE PIEL DE CAMALEÓN - POESÍA DE MIÉRCOLES

Noche poética. Asistentes a la 9ª noche de poesía de miércoles, en el Chaska. Junto a ellos aparecen los Pieles de Camaleón: Éder Velásquez, Jonathan Alvarado, Walter Toscano y Rubén Aguilar.

Comunidad poética reunida en Poesía de Miércoles. Una clara muestra que la poesía no tiene edad ni cordura.

La oscuridad es lo de menos. Una noche a luz de las velas. Welcome to Chaska, poesía.
Garo prohibiendo la cordura. Toscano con la cruz: fuck poesía fuck. Rubén abrazando a la poesía.

Sin lugar para los cuerdos. Prohibida la cordura.

En la mesa: Éder Velásquez, Walter Toscano y Jonathan Alvarado.

La previa. Recital poético antes de la performance, antes de gritarle a la poesía, a la puta poesía.

-
Fue una noche de real poesía de miércoles. Piel de Camaleón, así como sus antecesores (Juan Paredes Carbonell presentó sus poemarios "Meditaciones de un oso caminante" y "Elogio a la señora del manto oscurecido". Además de la presencia del editor Oscar Ramírez y el escritor Juan Félix Cortés, y la posterior aparición del poeta chimbotano Ricardo Ayllón) surgieron entre el silencio y la penumbra, a la luz de las velas; así los aplausos fueron para la invitada de siempre, la poesia. Ella fue puteada y amada, besada, fornicada e iluminada.

POESÌA DE MIÈRCOLES - PIEL DE CAMALEÒN

Les invitamos a una nueva jornada de POESÍA DE MIÉRCOLES.

RABIA POÉTICA
Y PERFORMANCE (2)

MIÈRCOLES 27 DE ENERO DE 2010

LUGAR: CHASKA
SAN MARTÍN 543

TRUJILLO-PERÙ
DESDE LAS 7:30PM.

ATTE.:
PIEL DE CAMALEÓN EDITORES

*AL FINAL DE ESTE VIAJE

A Roger Huaccha Plasencia,
que aún sigue pintando un gran recuerdo en los corazones

“Siempre que se hace una historia,
se habla de un viejo,
de un niño o de sí.
Pero mi historia es difícil:
no voy a hablarles de un hombre común.
...”
(Canción del elegido, Silvio Rodríguez)

Se supo de un hombre de 23 que quizás no le ganó la lucha a la muerte, pero ganó amigos, tal vez pocos, pero definitivamente buenos amigos, para siempre.

Él mismo acomodaba sus cuadros, daba la mano a la poca gente que acudía al evento preparado para reunir dinero y que serviría para cubrir los gastos de su enfermedad, saludaba a los presentes, miraba hacia la salida o entrada, hacia el vacío incrustado en el local mucho más grande y profundo que el Cáncer en su pulmón. Era sábado de fiesta y así tenía que ser.
Aquel artista de la vida tenía el cuerpo joven, aparentemente lleno de salud, sin embargo por dentro una terrible enfermedad lo invadía. Pero se mataba de risa, pues supo reírse de la muerte. Aquel joven artista nos dejó su corazón y su inmensa sonrisa, su burla contra la muerte, se reía de ella y supo hacerlo como pocos.
Contaba -con ironía- sus saludos con el médico, el oncólogo que lo atendía: “¿Cómo está Ud., doctor?” –preguntaba Roger al médico encargado de velar por su salud. A lo que el galeno respondía sorprendido: “En vez que yo te pregunte cómo estás, eres tú quien lo hace”. Y las risas no podían contenerse. Aquel joven era así, jocoso en los días terribles, pero parecía tener un medicamento que lo fortalecía, mucho más eficaz que los que le recetaban para aliviar sus dolencias.
A pesar de su extrema figura tenía una fortaleza a prueba de males físicos, y es que Roger siempre fue un hombre activo, cuando quería dejar atrás su casa lo hacía, y al día siguiente ya estaba en otra ciudad, respirando nuevos aires, sin saber que años posteriores un Cáncer al pulmón lo postraría en una cama durante sus últimos días, y esa enfermedad de mierda lo desalojaría de su cuerpo, ese sería su último viaje en la vida.
Ahora, es lunes *18 de enero de 2010, lunes pesado para el viaje, para visitar lugares recónditos, es lunes y Roger va en camino a un lugar donde todos iremos algún día y nos adelanta la marcha, porque Roger siempre era así: activo, de andar rápido, de inquieta mirada, de pies ligeros, de corazón abierto e inmenso como la sonrisa que conocimos y ahora recordamos con un gran agujero en el corazón.
*Fecha del sepelio de Roger. Falleció el pasado sábado 16 de enero.

“...
Al final de este viaje en la vida, quedará
nuestro rastro invitando a vivir.
Por lo menos por eso es que estoy aquí.
...
Al final de este viaje en la vida, quedará
una cura de tiempo y amor,
una gasa que envuelva un viejo dolor.
...”
(Al final de este viaje en la vida, Silvio Rodríguez)

*Walter Toscano, Casa Grande, 18-01-2010

ROGER, A TODO PULMÓN

“Esta realidad tirana
que se ríe a carcajadas,
porque espera que me canse
de buscar (...)
(…) Un amigo en la carrera,
una luz y una escalera
y la fuerza de hacer todo
a pulmón”

Todo a pulmón, Miguel Ríos.

Mientras que en la capital y por televisión nacional artistas anfitrionan la populosa Teletón, en Casa Grande a 44 Km de Trujillo, Roger con un tumor de 15 cm de largo, 11 de ancho y 8 mm. de grosor, que le cubre el corazón, anfitriona su campaña “Ayúdame a vencer el cáncer”. Y a pesar de que pocos han llegado; para él la indiferencia tampoco mata.

Sábado 9 p.m. Colegio Jorge Chávez. Pareciera que Roger está preocupado por su fiesta, se le ve arreglando los caballetes, colocando sus cuadros y mencionando sus precios, llamando por micrófono a la gente que pasa por las afueras del local. “Se les hace una invitación a todos los casagrandinos para que disfruten del show artístico y de la subasta de pinturas en apoyo de nuestro hermano Roger Huaccha Plasencia”, dice con esa mirada optimista como refiriéndose a uno de los presentes y no a él. Incluso da unos pasitos de salsa al son de La India. Con su ánimo, fuerza y voluntad empieza el evento sin que le minimice las tres personas que conforman el público.

Como preliminar una oración. “El Señor es tu único doctor quien puede curarte”, le dice Olga Díaz, encargada de la reflexión y las súplicas, que tiene una fonética a elegía.

“Somos libres seamos lo siempre” canta Roger, con su mano cubre ese tumor que con cada quimioterapia se le encoje y le araña el pulmón izquierdo. “Que faltemos al voto solemne”, y dos señoras se incorporan al Himno Nacional. Ahora el público lo forma diez personas, pero sin ninguna autoridad presente. “¡Viva el Perú, Carajo!”.

Luego de que el animador le solicite unas palabras, Roger sale al escenario con un chullo que le cubre las nueve quimioterapias que borraron los contornos negros de su cabellera. “Gracias a ustedes que me regalan unas horas de su tiempo”. Es hombre de pocas palabras.

Es el turno de Guillermo Cabanillas quien acompaña las pistas de algunos temas de la Nueva Ola. “…si tu cariñito y el mío habrían de encontrarse en el mismo camino…”. En primera fila, Roger y su madre cantan, sonríen y aplauden. Por ese instante el cáncer es cosa del ayer. Atrás quedaron las nueve quimioterapias, los hemogramas, los baños de cobalto, las hidrataciones y los mil doscientos soles que se gastan mensualmente y que son difíciles de conseguir.

A unos pasos del escenario los cuadros se agitan por las ondas de los potentísimos parlantes. Y a pesar de que aún faltan números artísticos a cargo de un dúo de jóvenes hip hopers “Crew Rap CG”, y el grupo de baile “Picardía y Salero”, en las afueras del colegio la gente pasa y pasa, va y viene con los huesos fríos y duros a causa del clima de su indiferencia.

A las 11 p.m. las luces del colegio se apagan. Los amigos de Roger se le acercan, con abrazos le transmiten un “cuenta conmigo”. Se acercan hacia su madre “fuerza señito, no se quiebre ni se deje vencer”. Roger agradece a los pocos asistentes. Con alegría le dice a su mamá “un cuadro me han separado”. Enseguida recoge sus pinturas con la misma energía con la que inició su evento: su fiesta. Por ese momento olvida que tiene que reposar y no hacer mucho trajín porque al mínimo esfuerzo el dolor físico se apodera de todo su cuerpo. Pero reconoce que el poco dinero que recaude le servirá en algo para internarse en el Belén para su décima quimioterapia. Sabe que todo saldrá bien, así como lo ha sido hasta ahora. “Cuando el doctor detectó el tumor que cubría mi corazón a mi madre le dijo, ‘ya es por demás, mejor llévenselo a su casa’. Ahora sé que hay médicos que prefieren poner tristezas en vez de quitar tumores”. Pero justo saliendo del consultorio un practicante, contradiciendo a la “sabiduría de su maestro”, le recomendó hacerse nebulizaciones, desde ahí Roger empezó a mofarse de la enfermedad.

Roger y su madre salen del colegio. En las afueras la gente sigue pasando, yendo y viniendo con los huesos fríos y duros a causa del clima de su indiferencia. Ellos no habían escuchado nada, no habían visto nada, no habían apoyado en nada. Absolutamente en nada. Y sin embargo, Roger y su madre con los tres tarros muy ligeros de solidaridad, entre por favores y permisos, traspasaron la multitud ciega ante sus necesidades.
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Crónica: ROGER, A TODO PULMÓN.
http://www.richardchavez.blogspot.com/
Texto y fotos: Richard Chávez.
Edición: Walter Toscano.

ANOTACIONES EXTRAS.
Para los interesados que deseen adquirir algunos de los cuadros de Roger comunicarse al 044- 315501 o al 044-949541021 o al correo electrónico roger1817@hotmail.com
Sus pinturas las pueden ver en http://www.rogerarts.blogspot.com/ así como también el nombre de algunos medicamentos que necesita para su tratamiento.

COLECTIVO DARTE

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PRESENTACIÓN DEL COLECTIVO JUVENIL DARTE

Quedan cordialmente invitados al Recital con motivo de la presentación del Colectivo Juvenil DArte.

El recital se llevará a cabo el sábado 21 de noviembre a las 6:00pm.
Auditorio de "El Cultural" (Sótano)

Contaremos con la participación de jóvenes poetas como: Jonathan Alvarado, Eber Cabanillas, Eder Velásquez, Óscar Ramírez, Walter Toscano y José Carbajal, también nos estará acompañando David Novoa presentando su performance "La Poesía no existe" y "Madre Tierra", además de la participación del joven narrador piurano, Richard Chávez.

Los esperamos.

PRIMER COLOQUIO DE ESTUDIANTES DE LITERATURA CAELIT UNFV 2009

La universidad se concibe como espacio de diálogo e investigación académica. Es por ello que los coloquios constituyen una actividad importante de los estudiantes para proponer nuevas perspectivas acerca de su campo de estudio. En este sentido, la Escuela de literatura y lingüística de la Universidad Nacional Federico Villarreal en conjunto con sus alumnos organiza el Primer coloquio anual de estudiantes de literatura (CAELIT UNFV 2009) que se llevará a cabo los días 11, 12 y 13 de noviembre desde las 9am hasta las 7pm en la Sala de grados ‘’Antenor Orrego’’ ubicada en el local central de la avenida Nicolás de Piérola 351 (ex Colmena). El evento contará con la participación de alumnos y docentes de esta casa de estudios; así como de renombrados investigadores y escritores invitados. Cabe destacar la presencia de Jorge Pimentel, Enrique Verástegui, Eloy Jáuregui, Rodolfo Hinostroza, Arturo Corcuera, Oswaldo Reynoso, Carlos Calderón Fajardo, Julián Pérez Huarancca, José Güich, Carlos García Bedoya, Gonzalo Espino, Dorian Espezúa, Dimas Arrieta, Gabriela Falconí, José Miguel Vásconez, Jaime Vargas Luna, Marcel Velásquez, Irene Cabrejos, entre otros. Paralelamente al evento, se realzará la Primera Feria del libro CAELIT UNFV 2009 que contará con la presencia de diversas editoriales del medio con lo más reciente de sus publicaciones. El ingreso es libre. Se dará certificación a los asistentes.


EL COMITÉ

*LA PUPILA

*Por Richard Chávez, desde Piura


Despertó sudado y lo primero que miró fue el reloj marcando las seis en punto. Hacía tiempo que no dormía tantas horas. El reflejo del sol en el techo le causó una tremenda confusión. Entró en un estado de atemporalidad del que no sabía si había despertado a las seis de la mañana o a las seis de la tarde. Recordó haberse acostado luego de regresar de un viaje de quince horas, cuyos baches del camino le terminaron por descuartizar el cuerpo. Con los ojos entreabiertos se dirigió hacia la ventana. Apoyó los brazos sobre el marco de madera, bostezó y abrió los ojos por completo. Tremenda sorpresa se llevó cuando frente a él también había bostezado una señora de blusa desteñida, cara sudada y bizca de un ojo. Desconcertado se miró los brazos, apretó una vez más el marco de la ventana, se pellizcó una mano, raspó la madera y llegó a sonarse los dedos. Ambos se miraron fijamente entrando en un silencio en el que él podía escuchar los clics cada vez que parpadeaba y ella, por su forma de mirarlo, parecía intentar comunicarse telepáticamente. Confundido regresó a ver su dormitorio. Por un lado estaban las cosas que más le interesaban; su computadora; sus decolorados posters de Cobain; sus amarillentos clásicos de la literatura ordenados alfabéticamente como si formaran parte de un pelotón; su vieja mesa y el libro de Faulkner señalando la página en que se había quedado antes de salir de viaje. Por el otro lado, cerca de la ventana, estaba su cama de dos plazas con sábanas recién lavadas y gigantescas almohadas. En su mesa de noche, una taza de café y un plato con dos panes con hot dog que seguro su madre le había dejado para que desayune o cene. En la alfombra las piezas de un ajedrez, sus zapatos, un par de medias y una corbata que había usado dos días atrás. Ahora sabía que no se trataba de un sueño. Regresó la mirada hacia la ventana y ahí seguía ella mirándolo con un solo ojo. Otra vez preso de la duda estiró los brazos y fingió un bostezo. Como si el marco de la ventana hubiera sido un espejo la señora también estiró los brazos y luego bostezó. Hostigado de las imitaciones agarró su taza y sin quitarle la mirada a la señora empezó a fingir que tomaba el brebaje. Ella siguió estática, con los brazos rectos y con el ojo dilatándose en su pupila empezaba a reflejar el ajeno dormitorio. Conocedor de que esta vez no podía ser imitado sonrió aliviado. Pero cuando agachó la mirada hacia el jardín se enteró de que aquella mujer había dormido encima de unos cartones. Entonces, empezó a sentirse culpable, mientras que ella, aprovechándose de la situación, sin dificultad logró arrancharle la taza. Sabiendo que esa loca era capaz de todo, pensó que un descanso le resultaría bienhechor. Mientras retrocedía para derrumbarse de espaldas en su cama, ella una vez más lo imitaba; retrocediendo. Una delicada sonrisa se dibujó en el rostro de la mujer, y mientras bebía el café a sorbos, en su pupila iba guardando cautelosamente la cama, las sábanas, las almohadas, los panes con hot dog… Segura de que no le cabía ni una cosa más se echó a correr sin control, como loca. En el dormitorio se escuchó un fuerte golpe: él había caído abruptamente contra el cemento. Después de varios minutos abrió los ojos y esta vez fue testigo de que su cuarto estaba totalmente vacío.


BLOG: www.richardchavez.blogspot.com

INVITADOS A ROCKEARTE NOS MUESTRAN SUS TEXTOS

^KARINA VALCÁRCEL POEMAS COTIDIANOS^

Publicado en 2008 bajo el sello editorial Casa Tomada.

.

CAVERNÍCOLA

A mis pequeños hombres que ya no están

Pequeño hombre de las cavernas

poséeme

con tu piel de animal para el invierno

arrástrame hasta el arco de la cueva de tu madre

y dile que seremos felices juntos

luego mátala y guardemos su carne para los días duros

del 2006.

Pequeño hombre de las cavernas

te abandonaré cuando seas viejo y tosas

con restos del desayuno en tu pañuelo,

fingiremos felicidad ante el click de la cámara

y nuestros recuerdos felices

no rebasaran los limites de un álbum.

Pequeño

muy pequeño

tan pequeño

hombre de otro hombre

en las cavernas
pintando animalitos

para trascender en las paredes,

para que siglos mas tarde

otros hombres

de otras cavernas sepan que estuviste ahí.

Eso es todo lo que buscamos, pequeño hombre de las cavernas

eso

es

todo.

Por eso tenemos hijos

escribimos quejas

nos desnudamos en las pistas para salir en la TV.

Eso es todo lo que buscamos

desde que las cavernas fueron hechas

por los malos aciertos de la madre naturaleza

que también tuvo un hombre que habitaba en las cavernas y olia a fresco limón

después de copular sobre las alfombras verdes

del paraíso.

Eso es todo

era todo

será todo

y millones de siglos después

cuando ya nada de esto exista,

ni las letras,

ni los hombres,

ni la felicidad

estarán las cavernas llenas de animalitos

bajo gruesas capas de tierra

ocultando el precioso secreto de trascender.

************************************************************************************

JONATHAN ALVARADO RAMOS (GARO)

En cierto modo soy como ellos,

ellos me miran asombrados,
es la libertad que poseen:
observar con la distinta formación de sus ojos
y sus pulgares,
al mundo que se les conmueve.

La saliva a veces chorrea y es tan extraña

esa sensación de masticar, de llevarse todo a la boca

sin remordimiento.

Que me siento pequeño e innecesario ante ellos.

Porque sus ojos no hablan,
no lo necesitan.
Ellos van por la vida tocando el corazón de los hombres

con su desgracia.

Y yo no puedo creer,

su inocente desgracia.

*************************************************************************************

PIERRE CASTRO>

Un hombre feo

Es una selección de cuentos de Pierre Castro, publicados especialmente para el Festival RockeArte al aire libre, llevado a cabo en Casa Grande en septiembre del 2009.














*** Vieja, de grande yo quería ser un gorila. Un monazazaso como King Kong. Tú no sabías nada, pero yo me encerraba en mi cuarto a golpearme el pecho como un tambor mientras le pisaba la cara al chichobello de mi hermana. A la peloncita también. Marcaba mi territorio y salía rugiendo por toda la casa, volando encima de los muebles, de las camas, poniendo nerviosas a las empleadas.

Y claro, siempre fui el gordito de la cuadra, el niño rico, ahí va Don Jorge chiquito decían, pero ¿alguna vez me viste burlado? ¿alguna vez caer en manos de un cretino? Nadie trepaba árboles como yo. ¿Quién me iba a atrapar? ¡Qué garbo! ¡Qué figura veloz subiendo a la cima de los algarrobos, de los tamarindos! Allá arriba volvía a golpearme el pecho como un tambor, a rugirles a la cara hasta que terminaban por irse, asustados, consternados, tal vez sólo aburridos.

Para mí todo esto de habernos venido a la ciudad fue mal, vieja. Ni un sólo árbol, ni una rama a la que aferrarse, una hojita que morder. Los muebles nuevos, la ropa de cama de lujo, intocables. La casita de Monterrico una celda, y yo cada vez sintiéndome más furioso, un adolescente confundido, agarrándome a los barrotes de la ventana, sacudiéndolos, intentando calmar a la bestia.

¿Nunca dio resultado sabes, vieja? Uno pensaría que el colegio, la universidad, algo hicieron, pero no. Los modales, sí claro, sumar, restar, los catorce incas, cuántos huesos tiene el cuerpo humano, la pirámide de Maslow, Philip Kotler, la tesis, la exposición final delante del decano, el birrete volando por los aires, pero llevando siempre la furia dentro, el rugido, la agitación, el llamado de la naturaleza.

Ahora Mariana descansa a mi lado y pienso que incluso a ella, como en la película, la arranqué brutalmente de su mundo. Presa en mi enorme y peluda mano, gritó, se negó con todas sus fuerzas, hasta que finalmente se resignó a quedarse conmigo, pero sin entender nunca mis gruñidos, mi brutal forma de amarla.
.
Vieja, por las noches después del trabajo, subo a la azotea del edificio a fumarme un cigarro. Me quedo mirando la ciudad, preguntándome a dónde se iría a parar toda aquella fuerza que yo guardaba. Veo pasar los aviones a lo lejos y me pregunto por qué no vienen hasta aquí a llenarme el cuerpo de plomo, a hacerme caer del edificio. Y es casi un deseo, vieja. Una furiosa necesidad de poder aunque sea morir como King Kong y no bajar nuevamente a la misma cena fría, el noticiario, el sueño obligado, el despertador, el tráfico, la oficina, el pequeño baño en el que me encierro a media mañana como un loquito a rugir y a hacerme sonar el pecho como un tambor.

*** Cuento de Pierre Castro, publicado originalmente en:
http://www.colectivocadaver.blogspot.com/